MIENTRAS NO LLEGA LA LLUVIA

Don Domingo era un hombre que hablaba muy poco,y en cambio pensaba mucho ... Pero más que hablar y pensar, andaba siempre haciendo cosas.No grandes cosas,tampoco demasiadas a la vez.Hacía todo lo que su edad y físico le permitían.Hacía bastante menos de lo que querían sus ganas de hacer.
De lo que imaginaba que el tiempo y las circunstancias le dejarían lograr ...
Había leído bastante en sus años de muchacho.
Conocía de todo un poco de eso que hay que saber,para moverse en un mundo que rinde culto a la sabiduría;que exige conocimiento a cambio de inciertos futuros;que nos mide con porcentajes de coeficiencia intelectual para que quepamos en los casilleros correctos.
Sin embargo,la mejor escuela de Don Domingo había sido el transitar por la vida.Observar detenidamente las cosas,ver en lugar de mirar,escuchar y no sólo oír,sentir con aquello de afuera de uno,pero mucho más sentirlo con lo de adentro ...
Un día,visitado por uno de sus tantos amigos,éste le
cuestionó el modo excesivamente callado de ser.
Amablemente le preguntó: ¿por qué se había acostumbrado a ser tan parco en las reuniones? ¿qué le impedía conversar como lo hacen la mayoría de las personas?
Era un hombre considerado bueno;muy amable y cordial.
Estaba siempre allí si lo necesitaban.No molestaba. No se metía.No se enojaba con nadie.
- ¿Te revelaste contra las palabras,Domingo?
(le preguntó en tono de broma)
Y entonces Don Domingo salió por un momento de su
silencio y le dijo:
- Las palabras,son unas de las mejores cosas que se hayan inventado ...
Con ellas nos hemos podido comunicar más rápido,más eficiente,con menos confusión que cuando no existían.
Mediante ellas aprendimos a dejar grabadas nuestras
impresiones espirituales y físicas.Una parte de nosotros sobrevive a través de las mismas de muchas maneras.
En versos,narraciones,cuentos,informes,estudios,toda clase de sentimientos capaces de plasmarse usando letras.
Son la herramienta imprescindible de la educación.
Son el medio de traspasar los umbrales del tiempo.
Las palabras habladas o guardadas en libros o
aparatos,trascienden a la vida misma.Superan las fronteras.
Derriban muros,soportan encierros.Pelean a su modo otras batallas. Animan,reconfortan,transmiten, enamoran ...
También las hay que engañan.
Que hieren.
Que molestan,que queman ... Palabras sin sentido.
Palabras sin alma,sin propósito,con odio,con rencores.
Vacías,duras,espadas,inexorables,inexplicables,
muertas.
Todas salen de bocas o de manos humanas,que guardan los iguales espíritus que ellas llevan ...
Una palabra amigo,no es nada más que una extensión del alma que la emplea.
El mundo que conocemos,no sería igual sin ellas.
No sé si peor o mejor,pero distinto definitivamente.
Ellas derrumban.Ellas crean.
Transforman,remueven,rebelan,deleitan.Nos hacen pensar.Nos enseñan. Dirigen,recuerdan,anhelan,prometen,postergan.
El ser humano actual,no viviría sin ellas.
Yo las conozco.
Las he leído,compartido,escrito.
Las hablé hace un tiempo,tal vez más de la cuenta ...
Las utilicé en momentos en que no debía.Las escondí en otros en que me perdí en ellas.
Les reconozco el mérito de acompañarnos entre tanta
soledad y ausencias ... Admiro con respeto al que se sirve de ellas.Al que nos muestra su ser interior pintado en letras.
Sin embargo mi amigo,siento que muchas veces las palabras se parecen a las nubes.
Están flotando allá arriba.
Enormes masas de agua sobre una tierra seca.
De vez en cuando llueve un poquito de ellas.
De cuando en cuando llega hasta abajo esa lluvia que moja, que libera,que da vida y renueva ...
Yo las miro en silencio pasar lejanas encima de mí.
Me envuelvo en toda su majestad y belleza.
Las quiero,las respeto,las admiro y venero.
Y mientras tanto siempre,con las nubes pasando sobre mi cabeza,mientras no llega la lluvia bulliciosa,voy llevando de un lado para el otro,los silenciosos baldes de agua fresca ...

SEMILLAS INVISIBLES

El inconsciente tiene mucho más presencia en mi vida que en la de las personas que me rodean ...
Y es porque vive dentro de esta cárcel de mi mente,atrapado en la memoria etérea,donde vaga sin 
saber qué destino final le ha de deparar la existencia ...
Y él provoca reacciones en mí.Me conduce de modo extraño ante los ojos de todos.Le da a mi vida 
un sentido distinto que el que le pueden dar tantas cosas materiales y visibles de la realidad ...
El inconsciente logra que a quien se catalogue con su nombre sea a mí propia persona.
Y por hacerle caso luzco raro,meditabundo,errático.
Lo curioso es que suelo ser un ser analítico,más racional que místico,más controlado que reactivo.
Miro las cosas en el entorno cotidiano y suelo ver aquellas que ya no están en su presencia física,
pero que quedarán para siempre en el vasto mundo de la memoria .
Otras veces,la mayoría,veo lo que aún no es,pero que tiene todas las condiciones para llegar a serlo.
Viajo en el tiempo hacia adelante,incluso más del que pueda llegar a vivir. 
Generalmente ocurre cuando planto un árbol,aunque también al escribir algo,al dar un consejo o lamentablemente al contemplar algunas acciones irreparables .
Esa presencia del inconsciente en momentos no "autorizados",me ha ayudado a sobrellevar cosas
bastantes pesadas y negativas ... 
Pero últimamente me han convertido en alguien esquizofrénico,desatendiendo realidades de mi 
entorno inmediato;recluido en este mundo imaginario,casi de manera egoísta ...
Incluso me sorprende que pueda estar aquí,haciendo este tipo de comentario,a personas que ni 
siquiera conozco,y de las cuales ni siquiera imagino qué pueda recibir de ellas,si es que hay algo 
que recibir,como también si hay algo que les pueda aportar ...
Me he referido a la gente de estos medios,entre las que me incluyo,como a "un mundo imaginario".
Y si alguien se sintió molesto con el término empleado,sepa que no pretendía darle un carácter 
despectivo o menos importante,sino distinguirlo a través de las palabras de "el mundo real"...
Ese mundo real que parece no coincidir demasiado con todo lo guardado de él en el inconsciente.
Tal vez porque en esa dimensión casi intangible y misteriosa de la mente humana,uno vaya 
seleccionando de manera individual y muy particular,todas aquellas cosas que recibe,a cada 
momento y de manera avasallante,desde los distintos puntos del universo que lo rodea ...
Se dice que somos lo que pensamos,también lo que hacemos ... 
No estaría de más agregarle,que somos lo que recordamos que hicimos y que pensamos.
Pensar,pensar,pensar ... ¿qué es pensar?
Vivir mentalmente situaciones y cosas imaginadas que ocurren o cobran forma sólo en nuestra 
cabeza?¿Si uno lo piensa y no lo hace,ni lo dice o lo escribe,qué sucede con eso?¿permanece en 
alguna parte hasta que deja de ser nada más que una idea,un sueño,un deseo,un ejercicio mental 
que acaba transformándose en una acción física?
¿A eso se reduce la vida ... a programar mentalmente las cosas que más tarde ejecutamos con 
partes de nuestro cuerpo? ¿Acaso no vivimos,cuando esas cosas que se desarrollan tan sólo en la 
mente nunca llegan a "materializarse"?
Trato de imaginar alguna metáfora con la que pueda ilustrar lo que intento decir ...
Así,de pronto,lo único que me ha venido a la mente es pensar en una semilla.
Ésta,es como todas las semillas,un embrión,un "chip",que guarda todas las memorias capaces de 
llegar a desarrollarse a medida que se le van incorporando elementos imprescindibles para que esas 
"señales",meticulosamente coordinadas en secuencias vitales,vayan desenvolviéndose una tras 
otra hasta llegar a ser un árbol,una enredadera,una planta de rábano.
Si esa semilla no se pusiera en las condiciones apropiadas para que se abriera,y siguiera paso a 
paso evolucionando según las instrucciones genéticas que lleva implícitas en su interior,seguiría 
siendo semilla,pero a la espera de poder cumplir las funciones para las cuales fue,engendrada,
creada,construida , .
Para nosotros,los humanos,la mayoría de las veces las funciones de las semillas son nada más 
que servir de alimento,de aplicación industrial,y ahora hasta de combustible.
Devoramos,machacamos y exprimimos toda clase de semillas,mucho más que las que entregamos 
a la tierra para seguir los ciclos de la vida.
Somos los dioses de las semillas,y al mismo tiempo sus más temidos demonios.
Pero a la semilla no le preocupa o al menos ignoramos si así es ...
A lo que voy con toda esta larga historia metafórica,es que si ella lograra salvarse de los destinos
diferentes que los humanos le imponemos,una semilla terminará convirtiéndose en otra ... 
Una en miles o millones de ellas,memorias,chips o cofres de información de ADN,enlaces de 
moléculas preparadas para intercambiar sus cargas cuando llegue el momento preciso ...
La mente engendra miles o millones de semillas invisibles que esperan ser sembradas en alguna
parte.
Hay ideas,sueños,pensamientos,que tal vez germinen o tal vez sean alimento,un producto industrial,
un combustible ... y en el mejor de los casos,para mí,fábrica de semillas nuevas.
No estoy seguro de si es lo que he pensado hasta el momento ... o es otra reflexión del inconsciente.